O que para uns é só uma mísera folha branca
Torna-se matéria-prima para minha brincadeira de criança
Como a tela de um hábil pintor
Os versos são criados com fulgor
Mais do que riscos e rabiscos
Podem ser versos pobres ou ricos
Ainda assim, são meu aconchego de palavras
No qual não há amarras
Para restringir meus pensamentos
Sou dono de todo esse nada
Só aqui, vejo com plenitude meus sentimentos
Pena que toda folha branca, acaba rabiscada
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